Del porque el que obra, obra en vano.

Hay cosas tristes, tan tristes.

Que no le vale la pena de llorar.

Como porque la rosa hermosa

Deja sabores y aromas sin bailar.

Y se viste de espina para su soledad

¿Para que el vaso lleno, a la mitad o vació?

¿La boca, los ojos y oídos?

Están los que buscan y los que piden.

Los que lloran y los que se deprimen.

Estoy yo, estas tu, estamos solos,

Tan solos, que buscamos quien no lo este.

Amor de los que saben, de los que tienen

Amor compartido, dividido o simplificado.

¿Ahora entiendes?

Del porque el que obra, obra en vano

Del que martilla sin martillo

Sin clavos, madera ni manos.

No llega ni cerca, ni arriba, ni al lado.

¿Ahora sabes porque no se si te estoy mintiendo?

Si de verdad te estoy mirando.

O jugando a jugar algo

Algo que no sé si juego para estar jugando.

Hay cosas que dan pena, tanta pena

Como verse al espejo

Tan deshidratado, si tomo sal en vez de agua

Si me siento como árbol en vez de ave por las nubes.

Si soy yo y tú eres tú.

Hay personas y personas

Que te invitan a sentarse en su falda risueña

Y decirte despacio al oído

Del porque el que obra, obra con delirio.

César Z.R